Hay algo que estoy empezando a descubrir mientras pinto: saber cuándo parar puede ser tan importante como saber qué pintar.
Estos días estoy haciendo una serie de ejercicios de caras. El objetivo, en principio, era sencillo: aprender a construir una cabeza a partir de grandes masas de luz y sombra, sin caer demasiado pronto en los detalles.
Pero con la última cara me ha ocurrido algo interesante.
La pintura pasó por tres fases.
En la primera, las masas todavía eran muy claras y la imagen tenía mucha fuerza. Vista de lejos, la cara se entendía perfectamente, pero conservaba algo de pintura, de estructura, de manchas. Había mucha luz y, al mismo tiempo, muy poca información.
En la segunda fase apareció más información. La cara empezó a parecerse más a la referencia y algunas cosas quedaron mejor resueltas. Sin embargo, también empezó a desaparecer parte de aquella fuerza inicial.
Y en la tercera fase ocurrió algo que me ha hecho pensar.
La pintura se volvió más cercana a la fotografía. Vista de cerca tenía más cosas resueltas, pero vista desde lejos había perdido parte de aquella síntesis que me había gustado tanto al principio.
Y entonces apareció la pregunta:
¿Y si el momento de parar había sido antes?
No creo que exista una respuesta universal. Una pintura necesita avanzar hasta encontrar aquello que quiere decir. Pero empiezo a entender que añadir información no significa necesariamente mejorarla.
A veces una pincelada explica.
Otras veces, una pincelada de más empieza a explicar demasiado.
Esto tiene mucho que ver con lo que estoy buscando ahora en mi pintura: trabajar las masas, la luz y el color intentando conservar cierta libertad, sin relamer demasiado la superficie y sin convertir la pintura en una reproducción de la fotografía.
Quizá una de las cosas más difíciles de aprender sea precisamente esta: reconocer el momento en que la pintura ya está diciendo lo suficiente.
Y aprender a dejarla ahí.
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